tag:blogger.com,1999:blog-28799407104454097712024-03-05T09:30:58.815-06:00Esto es Reverberancia, aquello es EcoLas hebras al cielo y las cebras en la palma de mi manoEla bigailhttp://www.blogger.com/profile/13147205015511026177noreply@blogger.comBlogger180125tag:blogger.com,1999:blog-2879940710445409771.post-36255386767768346952016-04-09T23:52:00.001-05:002016-04-09T23:52:59.534-05:00Carassius Auratus <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipvVH-v0er4fRInUJY7hBrOWpqsDhj3pKV0EFX4xWnSi9Q-HatecYpawqCxRhhMlBCw7x1bmXjevg6GfmTfGo4Y71hlrd8bCLnMIWRni3EHoDF704Cj_xJ6JrsZG4F-PPplenLX02H2NbW/s1600/Captura+de+pantalla+2016-04-09+a+la%2528s%2529+11.40.10+p.m..png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="256" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipvVH-v0er4fRInUJY7hBrOWpqsDhj3pKV0EFX4xWnSi9Q-HatecYpawqCxRhhMlBCw7x1bmXjevg6GfmTfGo4Y71hlrd8bCLnMIWRni3EHoDF704Cj_xJ6JrsZG4F-PPplenLX02H2NbW/s320/Captura+de+pantalla+2016-04-09+a+la%2528s%2529+11.40.10+p.m..png" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Todo cuanto poseo son mis dedos<br />
una vez rasqué la tierra y mis huellas desaparecieron<br />
me fui borrando<br />
descubrí<br />
son inagotables las formas de morir<br />
<br />
desapareciendo poco a poco<br />
me gusta mirar el cielo bajo el agua<br />
imaginar que me hundo<br />
y no vuelvo<br />
<br />
//<br />
<br />
Me horadé la boca para pasar por ahí las cuerdas<br />
hice undos ciegos<br />
no puedo hablar<br />
<br />
la raíz de todos los conflictos<br />
perfora la tierra en el encierro<br />
una vez<br />
fui un grito de auxilio<br />
pero los rescatistas ya estaban muertos<br />
<br />
cerré los ojos y desperté en una casa hecha de cenizas<br />
los metales vueltos carne<br />
<br />
La sanción<br />
un diluvio de cristales en los ojos<br />
<br />
Los nuevos días repitiéndose<br />
como metrónomos<br />
al unísono<br />
diseñados para presionar<br />
<br />
//<br />
<br />
Hay agua/ Hay lumbre/ Hay un lodazal espeso que me prohibe respirar<br />
Me arrastro<br />
El agua es negra<br />
nula luz<br />
la profundidad ha comenzado a molerme los pies<br />
<br />
<br />
<br />
////<br />
NO MIRAR<br />
NO CASTRAR LA LUZ DEL CUARTO<br />
<br />
Vibró<br />
acomedido de sombras vibró<br />
un umbral de reluciente rabia terminó por destruir las olas<br />
<br />
Nos ahogamos en la casa<br />
flotando para conseguir, los últimos recursos de aire<br />
<br />
<br />
Los niños rodando, como enredadera de luces<br />
cristales hechos trizas<br />
<br />
Descubrimos a los huérfanos<br />
YO<br />
huérfana primera<br />
a los mundos ciegos que seguían rodando<br />
en pedestal de sombras<br />
sin sonidos<br />
con las vibraciones fuertes retumbando la casa<br />
<br />
<br />
NO CORRER<br />
NO MIRAR<br />
NO GRITAR<br />
NO ESCONDERSE<br />
<br />
//////<br />
<br />
El nido de las perforaciones<br />
el azar de no comerse los dedos después de un infarto<br />
las nubes<br />
los colores ardiendo<br />
la cera en la boca y el pabilo de los ojos<br />
<br />
pero mucho pesa el plomo de los huesos<br />
<br />
nos hundimos y respirar era imposible<br />
<br />
Fue extraño, nos salieron escamas, branquias,<br />
fuimos todos peces negros<br />
<br />
////////<br />
<br />
Decidiste disolverme<br />
amasarme para hacer de mi una selva<br />
debajo de mis uñas<br />
crecieron ramas que cubrieron mis venas<br />
y una selva de árboles redondos<br />
acabaron conmigo después de sobrevivir un siglo<br />
<br />
<br />
viví siempre sobre y debajo de la tierra<br />
después de mi propia carne<br />
la selva siguió viviendo<br />
no morí<br />
no he de morir jamás<br />
<br />
<br />
convertida en enredaderas circulares<br />
comencé a atraparlo todo<br />
también<br />
nuevas semillas donde plantar más selvas<br />
gota a gota<br />
lluvia, rio, océano que escapa de la atmósfera y se desborda de mí<br />
<br />
<br />
me tejí, raíz a raíz a las ceibas<br />
gota a gota compartimos<br />
toda el alma y todo el corpus de vidas nuevas<br />
cuadriculando nuestras raíces<br />
todo lo atrapado<br />
la vida<br />
<br />
el dolor<br />
<br />
la ansiedad<br />
<br />
<br />
y descubrí<br />
que desde el centro de la tierra<br />
son nuevas todas las formas de morir.<br />
<br />
<br />
//////////<br />
<br />
<br />Ela bigailhttp://www.blogger.com/profile/13147205015511026177noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2879940710445409771.post-48539722594734486792014-06-27T00:58:00.001-05:002014-06-27T03:04:01.021-05:00Brrs<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRvWs8OMvRxmXHmqoo-ZFzoSJsv-EUf1Z1xPTHAdlY0Z2MJkHYWs3n6fCb22DTgs3GBWw_9wvOMPI_C_nxzYemk3UnNfGNed-w4pYlyx-mlMi_vPO67yvWGDGEVkIxuBnrfu-NGBmqvnVi/s640/IMG_20140614_015405.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRvWs8OMvRxmXHmqoo-ZFzoSJsv-EUf1Z1xPTHAdlY0Z2MJkHYWs3n6fCb22DTgs3GBWw_9wvOMPI_C_nxzYemk3UnNfGNed-w4pYlyx-mlMi_vPO67yvWGDGEVkIxuBnrfu-NGBmqvnVi/s640/IMG_20140614_015405.jpg" height="320" width="320" /></a></div>
<div dir="ltr">
<br />
Apuntes a. Sin. Importancia </div>
<div dir="ltr">
Miro mi carne deslavada<br />
Varias veces al parecer me tallé contra rocas fuertes que me fueron despintando de a poco<br />
Todo es arena mojada <br />
Este palacio de rocas una tundra movediza </div>
<div dir="ltr">
Cae dentro de la boca una tumba de animales vivos <br />
Herpetario de ruinas sonoras <br />
Reptar al ojo de las atrocidades es reflejo del cuerpo <br />
Escama a escama </div>
<div dir="ltr">
De niña nací para romperme <br />
El antecedente era carta póstuma<br />
Antesmortem las sirenas en ultrasonido, cero piernas</div>
<div dir="ltr">
No, doctor, lo blanco es azul siempre<br />
Mi cara es un isósceles perfecto<br />
La rama de mi vida es también un hueso frágil que se agota</div>
<div dir="ltr">
Lumia <br />
rabia dentro del círculo <br />
En mis huesos viven los años desgastados del hueso de un niño de cinco años o de la abuela que soy.</div>
<div dir="ltr">
Nací, anciananiña <br />
Me columpié en una tabla rota<br />
Soy<br />
Pantano<br />
de rocas encendidas</div>
<div dir="ltr">
.,.,.,.,.-.-.-.-.,.,.,.,."."."."."."</div>
<div dir="ltr">
Somos el mapa cartesiano de un continente hundido que ningún viajero poderoso ha visitado. El sueño profundo y oscuro de lo que no existe, de lo que no se cree, de lo inhabitado, de lo prematuro. Mi amor son los ojos horadados que deslavan mi cara además de los huesos translúcidos, mi amor es un espejo inhabitado. Pangea subacuática, luz de luz bajo la maleza oscura. Rotos, perforados, ahogados para siempre.</div>
<div dir="ltr">
Para siempre</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<!-- Blogger automated replacement: "https://images-blogger-opensocial.googleusercontent.com/gadgets/proxy?url=http%3A%2F%2Flh3.ggpht.com%2F-nFNry6TXl9U%2FU60IB86C8zI%2FAAAAAAAAHP8%2FDpRMH-GRbRQ%2Fs640%2FIMG_20140614_015405.jpg&container=blogger&gadget=a&rewriteMime=image%2F*" with "https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRvWs8OMvRxmXHmqoo-ZFzoSJsv-EUf1Z1xPTHAdlY0Z2MJkHYWs3n6fCb22DTgs3GBWw_9wvOMPI_C_nxzYemk3UnNfGNed-w4pYlyx-mlMi_vPO67yvWGDGEVkIxuBnrfu-NGBmqvnVi/s640/IMG_20140614_015405.jpg" -->Ela bigailhttp://www.blogger.com/profile/13147205015511026177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2879940710445409771.post-77596927407285278662014-04-16T01:55:00.000-05:002014-04-16T02:05:23.943-05:00EspumaEla Bigail <br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifGDvcLvm9_IlVyVzWd1Vaw6szLYaMlhIzfot6drxt3ZCtqqoQlXoCFDylHMNFiQfKSLn_YYfiDa4iOhua4VCnLkxmL6tmS1HuTC8-06JPv8OuXFx6dbFChmc3fzDmxqBslXPAd8tm5274/s1600/IMG_0232.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifGDvcLvm9_IlVyVzWd1Vaw6szLYaMlhIzfot6drxt3ZCtqqoQlXoCFDylHMNFiQfKSLn_YYfiDa4iOhua4VCnLkxmL6tmS1HuTC8-06JPv8OuXFx6dbFChmc3fzDmxqBslXPAd8tm5274/s1600/IMG_0232.JPG" height="212" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">paisajebajoelmar</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
La marcha sobre la espuma dictó con su voz de mando<br />
que cada mundo roto habría de reestablecerse en otra selva<br />
<br />
paramar<br />
crisol entre los profundos<br />
cada vez naciendo bajo el agua<br />
bajo el mar, fondo absoluto<br />
palpé un vestido de hielo<br />
<br />
entre la selva navegante<br />
semilla congelada<br />
las nubes enraizadas a mi corazón<br />
escribieron en la partitura de mi cuerpo un himno de flores silvestres<br />
aguardando en un silencio sordo<br />
invadieron de a poco el bajo mundo<br />
<br />
entretejiendo en un ejeŕcito de hiedras, un manantial de luz proveniente de mi misma fuente<br />
<br />
cansado, tantas veces, subi como se sube desesperada, siendo presa de fauces colosales.<br />
<br />
<br />
EN EL SILENCIO ABSOLUTO, LOS ALIVIOS<br />
<br />
viajé como viajaban los hombres de mi raza<br />
viajé por un túnel de musgo y me provoqué varias veces la asfixia<br />
renací en el camino abandonando tantas veces como pude mi piel muerta<br />
<br />
el musgo me ató de pies a cabeza<br />
pronto el musgo penetró en las venas<br />
y mi sangre espesa hizo cantar de nuevo el himno verdadero de mi raza<br />
<br />
con fuerza canté<br />
escalé las ramas hasta razgarme tantas veces que las notas salían de mí como una orquesta marchando por el aire<br />
<br />
<br />
escapé del agua, el deshielo del cansancio de morir tantas veces<br />
la penumbra, el desencanto de renacer y no sorprenderse<br />
<br />
<br />
libre, vendí mis ojos como los vendedores han vendido a mi raza<br />
me rompí los huesos tantas veces<br />
que después me encontraron y me exhibieron por partes encerrándome en cristales delgados<br />
y todas las fisuras<br />
todas las ramas desgastadas<br />
colgando de mi cuerpo<br />
todo de mí fue reconstruído juntanto mal las partes<br />
piernas y cráneo<br />
falanges y húmeros<br />
costillas y clavícula<br />
rodilla y musgo<br />
<br />
puesta en exhibición detuv los truenos que mi corazón enviaban a las nubes<br />
tuve un sueño<br />
era desajuste y diluvio<br />
mi cuerpo agazapado cumpliendo sueños<br />
<br />
luz de luz<br />
tormenta de musgo<br />
guía y devastación<br />
<br />
el musgo un sueño, el de guiar a los gusanos como ruta hacia mi corazón para detener los rayos, la tormenta, el gran diluvio.<br />
<br />
Y bajo el agua canté<br />
el himno verdadero de mi raza<br />
la ruta sonora de los gusanos como coro celestial bajo el agua<br />
<br />
<br />
todos los ciegos pronuncian mi nombre<br />
todas las nubes son comarca de mis latidos<br />
todos los gusanos bajo el agua avanzan en himno acuático a mi corazón<br />
patria acuática<br />
selva celeste<br />
<br />
agua luz camino cielo<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Ela bigailhttp://www.blogger.com/profile/13147205015511026177noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2879940710445409771.post-60815372725169488372013-12-07T00:37:00.003-06:002013-12-07T00:37:49.300-06:00eaeaeEs cierto<br />
soy sangre<br />
soy dolor<br />
soy una cosa negra que se arrastra<br />
soy la costra más sucia<br />
sí<br />
David tiene razón<br />
lo he defraudado<br />
he defraudado a mi horda de perros anfibios<br />
<br />
debajo del agua conocí el fondo del mar y más bajé y casi congelada, tantas veces como pude palpé tumba.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
que se entierra<br />
sucia vivo y<br />
el proceso es más lento del debido y cada tres milenios la luz habrá de perforarme los huesos como un terremoto de rabia. Toca vengar. Cada mundo como el esplendor de todos aquellos a quienes no pude volver a ver, deletrear, ir perdiendo como sombras densas. Estamos solos, todos los huesos son este presente. Horda de luz, veneno de agua. <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
No comprendí a ciencia cierta el dolor hasta que de repente<br />
david dijo que yo era una costa negra destinada a salvarlos a todos<br />
<br />
Esta vez no escaparemos<br />
todo depende de usted<br />
la rabia<br />
<br />
conozco un ()()()()() que atraviesa paredes y se queda dentro<br />
<br />Ela bigailhttp://www.blogger.com/profile/13147205015511026177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2879940710445409771.post-64894002020426414612013-07-05T01:38:00.000-05:002013-07-05T01:38:05.220-05:00circunvalaciónTraduje las vibraciones en espacios sonoros, nos entendimos y desde entonces, el lenguaje viene de la piel y el agua que nos habita y nos consume. Cada espora de luz nos va convirtiendo de a poco en tejidos del mundo, en transcripciones al pie de la letra de lo que no volverá a suceder con los nuevos ritmos marcados desde el magma de tu sed<br />
<br />
<br />
y desde el viento escalé la posibilidad de trazar relieves marítimos bajo el agua cristalina de todos los cuerpos. Caminamos, de la mano como caminan los ciervos, con los ojos vendados pero las posibilidades atadas a una nube en el cielo. Levitar, respiraciones de lo denso y lo<br />
<br />
<br />Ela bigailhttp://www.blogger.com/profile/13147205015511026177noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2879940710445409771.post-46103602302075137262013-07-05T00:49:00.000-05:002013-07-05T00:49:30.400-05:00La maldad vive en el mar y en la alberca para niños.Se me ha hecho costumbre llorar en la alberca. Bajo el agua los sonidos se anulan. Es más fácil explicar los ojos rojos.<br />
<br />
Cuando niña temía al agua.<br />
La gran alberca era como un hocico que nos tragaba de niños, siempre lloré y mis padres me tomaban fotografías desde el vidrio de exhibición, siempre llorando, insegura. Mis papás fotografiando el momento de la succión del monstruo acuático. Ahora no hay cámara fotográfica, espectadores. Nunca me han faltado las razones para llorar. Es difícil asumir la soledad, hacerla tangible, redondear el dolor con los dedos, cortarse con los filos y sangrar hacerse de tantas costras, de escudos y volver a ssangrar.Ela bigailhttp://www.blogger.com/profile/13147205015511026177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2879940710445409771.post-49820429930004412862013-07-05T00:39:00.001-05:002013-07-05T00:39:31.916-05:00tirFui yo el responsable de convertir viejos océanos en nuevos desiertos, disfruto secar las cosas, hacerlas estériles, asfixiantes; agotarlas. Nací bajo una máquina de tortura, un orificio diminuto por donde calaba el agua hasta perforarme los huesos, la traquea, la vida. <div>
<br /></div>
<div>
Desdentado el monstruo de las nubes, parecía maravilloso dejar volver la capa protectora de mis venas.</div>
<div>
nadaesverdad.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
arc</div>
Ela bigailhttp://www.blogger.com/profile/13147205015511026177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2879940710445409771.post-87565394808534335432013-07-05T00:26:00.003-05:002013-07-05T00:26:49.298-05:00dedos<div>
Todo lo que poseo son mis dedos. Una vez rasqué la tierra y mis huellas desaparecieron. Me fui borrando y descubrí que hay nuevas formas de morir, desapareciendo poco a poco. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Me gusta mirar el cielo bajo el agua, imaginar que al hundirme ya no volveré, como intentando atesorar la oscuridad como una impresión de lo que jamás conoceré. Sé, que no sólo en el oceano o en los grandes mares, sino en las lagunas y pequeñas presas con plantas que abrazan nuevos muertos, también vive la muerte.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
arc</div>
Ela bigailhttp://www.blogger.com/profile/13147205015511026177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2879940710445409771.post-31123138029092919042013-06-16T15:41:00.000-05:002013-06-16T15:41:18.182-05:00GRLLDTengo la oportunidad de redimirme cada año, me encajo espinas del cerro en las piernas y camino con la cara tapada por todo el pueblo hasta que caigo, a veces me desmayo y despierto en casa, listo para la siguiente jornada de trabajo, aguantando el dolor, para que nadie descubra que fui yo quien desfiló ensangrentado con la cara cubierta.<br />
<br />
arcEla bigailhttp://www.blogger.com/profile/13147205015511026177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2879940710445409771.post-83338519926981815012013-03-10T20:15:00.001-06:002013-03-10T20:15:43.684-06:00Vlv sñr cn LrEla bigailhttp://www.blogger.com/profile/13147205015511026177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2879940710445409771.post-37791430619683115892012-12-16T02:34:00.000-06:002012-12-16T02:34:08.388-06:00Siempre soyMe horadé la boca para pasar por ahí las cuerdas. Me hice nudos ciegos, no puedo hablar. La raíz de todos los conflictos, perfora la tierra en el encierro. Una vez fui un grito de auxilio, pero los rescatistas estaban muertos. Cerré los ojos y desperté con cenizas en el cuarto. Los metales vueltos carne. La sanación, el diluvio de cristales en los ojos. Los nuevos días repitiéndose, como metrónomos, al unísono, idénticos, diseñados para presionar. Hay agua, existe lumbre, un lodazal espeso me prohibe respirar. Camino y el agua es negra, la luz no existe, la profundidad ha comenzado a morder los pies. Me jala, con lengua áspera <br />
<br />
<br />
*a.r.c.Ela bigailhttp://www.blogger.com/profile/13147205015511026177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2879940710445409771.post-2720264502170228622012-11-17T00:24:00.003-06:002012-11-17T00:24:32.448-06:00TintaAbigail Rodríguez Contreras <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Cuando lloro, escribo. Cuando me enojo, escribo. Cuando corro, no puedo escribir.<br />
<br />
Troté y llorando con la boca cerrada llegué al cansancio. Nada pude. Mil veces recé porque no me encontraran. Pero los muchachos son todo menos débiles. Saben correr, medir el rumbo del miedo, alcanarlo. Con toda su furia patear, terminar de sangrar la herida. Caí, como caen los ciervos después del veneno en temporada de caza.<br />
<br />
Me encontraron, tuve que elegir entre Acapulco y la clínica. Saben que detesto el sol. Me internaron. Justo cuadno necesito amigos, recuerdo que no tengo, que no puedo tener. No sé por qué, pero nunca he tenido amigos. Cristobal murió, me abandonó con todas las bestias. Garra a garra me fueron comiendo, empujándome, entre cuatro paredes, llenarme la boca de pastillas.<br />
<br />
La primera noche fue de bruma, la mala risa, las niñas enfermas, las ancianas perdidas. Llena de suero caminé, con las piernas amarradas a la cama, me ataba a la clínica un pedestal de cadenas. Todos mis hijos son eslabones, cráneos de sal en el hielo, mi vidahielo. Me sedaron, pero la niña gritó tan fuerte, me despertó y yo no podía ayudarla. Así me di cuenta que ya era inmune a los somníferos.<br />
<br />
<br />Subí a piso y cambié de cuarto muchas veces. Primero tuve televisión y estaba sola. Luego compartí la habitación, regresé al cuarto, luego me tocó vivir con cuatro locas. Las bestias me dijeron que era demasiado caro mantenerme en ese cuarto. Demasiado caro fue para mi amamantarlos a todos cuando no tenían dientes para morderme.<br />
<br />
Las cuatro locas eran fanáticas, robaron mi pluma para dibujar el símbolo de la eucaristía y muchas cruces en la sala de tele. Me culparon a mí. Otra vez las odié. Odié todo. Me prohibieron la pluma, la escritura, dibujarme las piernas y escribirlo todo, como para tragarme al mundo después de que me había sido negado. Negar todo lo negado, invisibilizarme. Ninguna tinta, ningún recurso para existir. Nadie me soporta, ni la tinta, ni mi escritura, floto.<br />
<br />
Las locas aman el tabaco, las calma, las llena del amor que no conocieron. Se vuelven traficantes, asesinas. Una vez alguna terminó en el hospital por culpa de otra, la despojaron de su tabaco, de todo su amor por vivir. <br />
<br />
Tengo una angustia vitalicia por seguir respirando, no termina, no se acaba. Las ventanas son altas. Lo agradezco. Algunas pacientes deambulan desnudas, defecan las esquinas. No soporto la clínica. Las manos vacías, mi vida sin mi pluma.<br />
<br />
Cristobal murió, con las manos, con la voz que enérgica podía callarme. No puedo escriibr. No puedo dejar testimonio de mi odio, no existo, el inventario de las bestias que llevan mi apellido no será escrito.<br />
<br />
<br />Pensé en tinturas, me sobraba papel escondido entre el forro de un sillón del cuarto y su base de madera. Doblé una hoja y la usé como arma una vez que todas habían dormido. Me encerré en el baño y comencé a raspar la pared de yeso. Dos palabras, Cuarenta y cinco. Pero no me bastaba, las letras blancas, la pintura blanca. El bajorrelieve no me bastaba. Necesitaba tinta.<br />
<br />
Robé todos los cigarros y con el tizne rellené cada letra, la curvatura de las vocales y las consonantes, lo llené todo, confiando en un buen castigo, que tuvieran para mí todas las locas.<br />
<br />
<br />
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<br />Ela bigailhttp://www.blogger.com/profile/13147205015511026177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2879940710445409771.post-24656616458599394782012-11-15T11:48:00.000-06:002012-11-15T11:48:05.291-06:00PEZ NEGRO (Fragmento)No mirar, no castrar la luz del cuarto.<br />
Vibró, acomedido de sombras un umbral de reluciente rabia terminó por destuir las olas. Nos ahogábamos en el cuarto, flotabamos para conseguir, los últimos resquicios de aire. Pecera de concreto. Lumbre de agua. Los niños rodando, como enrredadera de luces y cristales hechos trizas. Descubrimos a los huérfanos, a los mundos ciegos que seguían rodando, en pedestal de sombras. Sin sonidos, con las vibraciones fuertes dentro del cuerpo. No correr, no mirar, no gritar, no esconderse. El nido de las perforaciones, el azar más puro de no comerse los dedos después de un infarto. Aquí las nubes, los colores ardiendo, la cera de la boca y el pavilo de los ojos. Pero mucho pesa el plomo de los huesos, entonces nos hundimos y respirar era imposible. Fue extraño, nos salieron escamas, branquias, peces negros.<br />
<br />
Abigail RdgzC<br />
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Ela bigailhttp://www.blogger.com/profile/13147205015511026177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2879940710445409771.post-3316023472893999442012-11-03T19:38:00.000-06:002012-11-03T19:38:15.398-06:00luces nacientes<span style="font-size: x-large;">La costra extinta de Dios.</span>Ela bigailhttp://www.blogger.com/profile/13147205015511026177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2879940710445409771.post-51236694826819498462012-11-03T02:05:00.000-06:002012-11-03T02:07:45.458-06:00cominos<br />
Pensé en cenizas Pero descubrimos piedras hechas de huesos, carbón y fuego extinto<br />
pesabas tanto, costaba sostenerte en el regazo, como antes, pero reducida<br />
me enteré que los hombres encargados de cremar, muelen los huesos, después de calcinarse martajan los cadáveres, los hacen trizas, vuelven a la hoguera, vuelven a arder como semillas del incendio. nunca dijo nada sobre el dolor, sobre la envolutra de plástico y los huesos que resistieron a consumirse.<br />
<br />
--cmngp--<br />
<br />
recuerdo Giselle y el piso de duela, tenía siete años y ganas de levitar, era una aldeana de huesos débiles, sin ningún tipo de miedo, no existía más pretensión en mí que levitar. las bailarinas muertas eran brillantes, Maura era una mujer hermosa de doce años, las puntas de madera giraban los escenarios, me gustaría saber dónde está ahora. <br />
<br />
<br />
-rtr-<br />
<br />
prometió no sobrantes, prometió luz y caminos que salieron de la boca, ojos abiertos y ganas de estallar, prometió luna, calor, soporte, alcayatas que se vuelven rojas debajo de la noche, una hora de sueños con los ojos abiertos y una sinfonía marina de caparazones ardientes, prometer la juventud, el delirio magnífico, el círculo de creyentes, grupo de ambar y redención caliza. pero nada es, sólo bloques de huesos, caminos negros y no conocer, no cocinar, negarse a amalgamar la vida con el aliento primero, no prometió, me prometí que prometería pero no lo hizo, sólo repetía complacencias y yo me conformé, llegó la hora, enfrentamiento uno, prueba de fuego bajo el mortero de los huesos.<br />
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<br />Ela bigailhttp://www.blogger.com/profile/13147205015511026177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2879940710445409771.post-10934755795491055192012-11-03T01:20:00.000-06:002012-11-03T01:20:19.951-06:00Raíz trebolar<div class="_1x1">
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<div class="_wk">
<span class="userContent">Los brazos como extensiones del corazón.</span></div>
</div>
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<span class="fbTimelineFeedbackLikes tlFLC10151172519389232"></span><span class="UIActionLinks UIActionLinks_bottom" data-ft="{"tn":"=","type":20}"><span><a class="UFILikeLink" data-ft="{"tn":">"}" href="https://www.facebook.com/awiman#" id=".reactRoot[146]" title="Me gusta esto"><span id=".reactRoot[146]."></span></a></span></span>Ela bigailhttp://www.blogger.com/profile/13147205015511026177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2879940710445409771.post-18373229341198888302012-10-31T23:35:00.000-06:002012-10-31T23:35:18.800-06:00trascabo, ideas for life...perforé fotografías y debajo de tu rostro descubrí un río contaminado<br />
<br />
<br />
flotaron artesanales discos de petróleo, la bruma era un gigante de fauces sangrientas<br />
<br />
<br />
otra vez, construí una fábrica y un acueducto que dio a luz a las máquinas<br />
<br />
engranaje de carne, floreciente luz de la escalera, cada día la bruma, la pirámide inversa, el hexágono de luces y las cantinas subterráneas<br />
<br />
<br />
más abajo de la bruma, uno debe andar de nuevo con trascabo, en espectáculo telúrico, terremoto de la rabia. Acostumbro no encender las luces cuando subo al ruido, pero esta vez, es necesario trepanar las tierras para colocarles focos de colores absurdos<br />
<br />
yo estoy aqui, lejos <br />
<br />
ensordecer es contundente<br />
nacer <br />
morir<br />
<br />
son verbos mayores<br />
<br />
esa mañana imaginé y mis pensamientos se traspapelaron con deseos; se me cumplieron, fue la peor mañana de mi vida, no lloré, no reí, todo crujía y yo gritaba mientras se me partían los huesos, mientras el estallido me perforaba el cuerpo, lo dividía en gajos, mutismo, caparazón de cristal, los vidrios encajados en la boca. La primera cara que vi después de volcarme me quitó los vidrios y a mí no me importaba nada, todos callaron, la complicidad y yo enterrándome, ese coche tan grande, nosotros tan frágiles, todos muertos.<br />
<br />
<br />
<br />
ela bigail rodríguezzz <br />
<br />
Ela bigailhttp://www.blogger.com/profile/13147205015511026177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2879940710445409771.post-75535478713253676572012-10-06T19:55:00.003-05:002012-10-06T19:55:31.020-05:006 DE N 28 ALUCINACIONESABIGAIL RODRÍGUEZ CONTRERAS <br />
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<br />
<br />
Corran todos, corran, una colisión directa: un choque. el Motor .d esta persecusion es la veganza, las líneas horizontales imaginarias como rieles predeterminados al objetivo, a ti. Corran, corran, todos corren porque así debe ser, los dardos apuntan al blanco. La venganza apunta al culpable. Siempre. Corren, corren. Sus narices están a punto de chocar con tu columna vertebral. No tengas miedo, tus rodillas azotarán en el piso, otro choque. De nuevo revientan otros vasos sanguineos los tuyos, una venganza no planeada, quizá sí. El azar como medida perfecta de la justicia. Corre corre, la naturaleza de lo incontrolable reside en su autonomía. Debe ser quizá un inevitable eco de formas, un castillo de justicia que has construido, otro vocablo medido en pasos, una inalcanzable meta que duplicará su fortuna en tenerte tirado respirando fango. Mira tu cuerpo tirado y llora. Desata en tu pasividad su furia. Tu plena invalidez, su evidente reclamo. Corren, ellos ejecutan la venganza, el inmenso rencor acumulado, la colectividad de llantos cíclicos haciéndose presentes en tu ruptura total. ¿Cuántas vertebras se romperán en tu cuerpo esta noche?<br /> <br />Juvenal despierta abatido, con el sudor derritiéndole la cara, siente las manos diminutas, los pies inexistentes. Sostenido en una cama de agujas, los vértices esperan que despierte y se horade lentamente la piel para llenar otro bote con veinte litros de su sangre.<br />Juvenal despierta, busca a claudia junto y no esta. Permanece con los ojos abiertos mirando sus sábanas como dunas interminables, se detiene en una mancha menstrual mal lavada de su hermana. Toca la mancha y la recorre en su frontera de color. Y se vuelve diminuto, avienta su cuerpo y su mirada a la mancha, cierra los párpados, duerme de nuevo. se suena restregando lasangre en el lavabo de piedra de la abuela.<br />Ela bigailhttp://www.blogger.com/profile/13147205015511026177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2879940710445409771.post-72743363296719529762012-10-06T19:51:00.004-05:002012-10-06T19:51:54.580-05:005 DE N 28 SILENCIOSILENCIO<br />
ABIGAIL RODRÍGUEZ CONTRERAS <br />
<br />
Juvenal está plenamente convencido de las habilidades de abuela para escuchar por detrás de las cortinas, incluso detrás de los muros. Según él, abuela tiene una especie de oído receptor de acciones que a nadie le conviene retar. Esta noche como las otras, tiene bien firme en la mente la voluntad de no dar la vuelta para que los resortes de la cama no rechinen, sin embargo debe esperar el momento preciso en que Claudia entre a la cama para dar vuelta y poder abrazarla, haciendo que los resortes sólo suenen una vez, y la abuela no se entere de sus abrazos nocturnos.<br />Juvenal siempre durmió con Claudia, creía que su aroma le salía de la carne como un imán poderoso que lo jalaba siempre a ella, era una unión muy fuerte, muy poderosa. Fue siempre así y nunca pasó por su mente la idea de un cambio. Juvenal sabe cuántas vueltas da a la cama y cuántas veces lo destapa, le gusta cuando inconscientemente le acaricia las cejas y después se voltea con la boca abierta hacia el cielo, como esperando que su vaho llegue pronto al tragaluz y la ilumine en mitad de la noche. Claudia es un perfecto complemento de sus sueños, de la misma vida de Juvenal en la tierra y él debe cuidarla de abuela y de todos. Claudia es mayor que Juvenal por once meses y han dormido juntos siempre, ha estado con ella cada momento, hasta hace unos meses.<br />Claudia entró a trabajar a la casa de una mujer lavando ropa y haciendo comida, trabaja ahí todo el día y llega por la noche con los pies descalzos para no perturbar la paz ni la limpieza de abuela-Juvenal la espera con los ojos abiertos mirando al tragaluz sobre su cama, mira siempre metódicamente la casa, la estufa, el lava platos, el sillón rojo cubierto de un zarape blanco, y toda la luz de la luna parece colarse a su casa iluminando únicamente el zarape. Luego mira a la abuela sin levantar la cabeza, sólo lo que el rabo del ojo le permite ver, sus piernas obesas casi saliendo de la cama y junto, las sabanas amarillas de sus hermanas chicas roncando en contratiempo.<br /> En casa no hay un solo reloj, abuela detesta sus sonidos. Los minutos se escapan de sus vidas y la eternidad forma un domo sobre ellos, al salir del domo un fuerte choque los sacude, y se reincorporan como máquinas al mundo, se vuelven títeres y hasta les salen hilos. Pero no todo dentro del domo es caos, en casa todos saben los tiempos en los que deben hacer las cosas, y Juvenal sabe perfectamente el momento en el que Claudia entra por la puerta y se quita los zapatos calados, mira en línea recta a la abuela que parece dormida y se va a su cama. Se sienta y se cubre con las sábanas al tiempo que su hermano da vuelta y le rodea la cintura con sus manos grandes y blancas, ella sonríe y le acaricia las cejas, vuelve la cabeza al tragaluz y abre la boca, cree llenarse de luna la sangre y da otra vuelta después de destaparlo tres veces.<br />Juvenal esta noche no duerme, generalmente cierra los ojos después de la rutina del abrazo, las caricias en las cejas y la luz que los carga de energía, pero esta vez no puede, mañana será el primer día en que cambie de ruta por las mañanas. Tomará su bicicleta en dirección a la carretera y con una carta que abuela le ha dado irá al rastro a volverse él mismo, su propio padre. Y Juvenal descubrirá qué era lo que hacía, cuánto dinero se gastaba en las cantinas y desde qué hora estaba ahí. Juvenal sabrá porque padre llegaba con un olor fuerte a casa y tiene miedo que abuela tampoco lo deje entrar, y podrá hacerlo sólo después de bañarse en el patio tres veces hasta que el olor se le vaya de la carne. Juvenal entenderá de dónde viene tanta sangre y deseará regresar a sus tiempos de niño. A veces quiere volver a serlo y recostarse sobre el petate, elástico hacerse concha y ponerse la frente sobre las plantas de los pies. Luego mirar los pies blancos e hinchados de abuela paseándose mientras barre la casa y descubrirse débil ante ella. Juvenal niño volverá la mirada a la otra esquina de la casa, sólo con el rabo del ojo, evitará mirar los nudos de la cuerda que atan a sus hermanas al árbol, busca sólo sus caras, pero el llanto de ambas se vuelve su tortura.<br />Juvenal no sueña, imagina su pasado y mira de nuevo frente a sus ojos el árbol que vomitaba cuerdas, que torturaba hermanas, y no acepta que él mismo las amarraba. Hoy no puede recordar si fue ayer que se comió las uñas de los pies, y lloró en secreto bajo la cama limpiando las lágrimas del cemento con el puño cerrado. Pero si recuerda el silencio, todo el silencio que se gesta en la casa es el suficiente, el exacto porque la casa sólo necesita el sonido de los pasos de abuela. <br />Pero Juvenal se sentía solo en la cama, a pesar de tener a Claudia junto, estaba solo y triste imaginándose atado al árbol hacedor de llanto. Para él, ser niño y regresar a lo básico; es volver al llanto y callarse, y ahora piensa a veces que lo único que lo separa del cielo es ese techo, y le gusta mirar al tragaluz, porque sabe que arriba de él no hay más muros, y si pudiera volar, seguramente lo haría.<br />Ela bigailhttp://www.blogger.com/profile/13147205015511026177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2879940710445409771.post-18042799860582183502012-10-06T19:45:00.000-05:002012-10-06T19:45:53.285-05:004 DE N 28 ritualSEMANA CUATRO<br />Cada gota de sangre es un eslabón irremplazable que concadena todas las muertes, con las próximas cien que iniciarán dentro de tres horas. Como hace tres semanas, el reloj inexistente de la casa, resuena en su cabeza y remarca las horas restantes a la suma continua de la conversión de vivos en cadáveres.<br />Todas las mañanas, Juvenal toma la bicicleta y con sus piernas hace girar las ruedas que lo llevan hacia su condena. Su vida se vuelve una lucha hinchada de deseos, de conversaciones unilaterales. Cada día es un suplicio que disfraza de rito, una súplica porque la jornada termine, una súplica por colgarse a sí mismo en uno de los ganchos, y matarse, pero no es así.<br />Cada tejido que se rompe, desgarra en su interminable eco una resistencia que se graba en su memoria. Los ojos abiertos de ellos; siempre abiertos, como esperando contemplar su propia muerte, vigilan centímetro a centímetro la condición de su asesino, la cara helada y los ojos esponjosos, la mano que tiembla en espera de un corte preciso que no prolongue más el sufrimiento.<br />Hace una semana descubrió que muy cerca de la cabeza de los cerdos, hay un punto que Juvenal llama el sufrimiento. Siempre intenta antes de matarlos, localizar el punto y ser preciso para así, provocar menos dolor en ellos. Es como presionar un botón, hallar la clave y cuando lo logra ellos sufren mucho menos, su muerte es rápida. <br />Juvenal siente un agradecimiento post mortem en cada uno de ellos. Juvenal acude a un ritual repetitivo que Juvenal cree necesario: Bautiza a los cerdos antes de morir, localiza el sufrimiento, y presiona el botón imaginario con su cuchillo brillante, un llanto, y bautiza al siguiente.<br />Intenta siempre que su trabajo sea constante y directo, sin titubeos hacia la siguiente tarea, pero se odia. Después piensa que es una tarea que ya debería ser sistemática, que ya debería encontrar por sí misma un motor que sepa diferenciar entre el trabajo y el sadismo. Pero no lo logra.<br />Cada gota de sangre impregna en su overol una mancha que se agiganta cuando se junta con otra. Pronto Juvenal está teñido de la sangre de todos sus Felipes. Cuando termina, limpia obsesivamente las botas, lava su overol, limpia el lugar de trabajo y se queda más tiempo ahí; lava los cuhillos, se va. Pero las manchas comienzan a tatuársele, pareciera que cada día es más difícil quitárselas de encima. Y siente miedo, un pavor de sentir siempre detrás la mirada de abuela, siempre la presión de los pasos de abuela obligándolo a limpiarlo todo, observando cada mínima mancha como un gigantesco altar a la suciedad. Juvenal sólo quiere seguir durmiendo en la cama que siempre ha dormido, contemplar el tragaluz que le da energías a Claudia. Sin embargo él ahora ya no se siente limpio, toda la pureza que hay en su hermana ha encontrado de repente su contracara, la maldad y la desgracia sumergida en cada músculo de Juvenal; Juvenal el asesino. Él sabe que hasta no estár limpio, irá perdiendo más y más ese lugar que le corresponde. Y le duele.<br />El filo de sus cuchillos representa toda la violencia de la que se ha querido alejar día tras día. Pero ni los rituales le ayudan para borrar las imágenes vividas de ellos orinándose de miedo mientras lloran agazapados en las galeras, intentando no imaginar su marcha fúnebre por los pasillos siendo golpeados por Genaro. Intenta sólo no pensar en el dolor inmenso de las sogas reventándoles la carne, de no sentir su llanto profundo calándole los oídos, rompiéndole la voz desde adentro.<br />Cada uno le importa, en cada uno descubre un rasgo distintivo, ha intentado dejar de mirarlos como un ser a quien querer, como algo más pequeño que debe omitir. Pero siempre falla.<br />Juvenal repite cada noche, cada momento en su cabeza como las planas que hacía cuando un niño: El grande se traga al chico, el grande se traga al chico, el grande se traga al chico… pero no funciona, Juvenal no se auto concibe como el grande, Juvenal no se considera superior a todos los cerdos que mata, mucho menos su igual ahora que se ha convertido en lo que es. Un asesino ante sus propios ojos. <br /> <br />
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<b><br /></b>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><b>Abigail ROdríguez Contreras</b></span></span>Ela bigailhttp://www.blogger.com/profile/13147205015511026177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2879940710445409771.post-88410033795808720882012-10-06T19:43:00.001-05:002012-10-06T19:44:07.712-05:003 DE N 28 ...Muerto el perro, comenzó la rabia.Por las distintas bocas de la tierra salía su vaho; olía como si la misma tierra se hubiese juntado con sus muertos, era aroma fuerte que se intensificaba con la primera lluvia de la noche. Juvenal aspiraba por sus fosas grandes y no se preocupaba por cubrirse la nariz para protegerse del desagradable olor de la noche. Caminaba sobre sus propios pasos, rejuveneciendo sus huellas en la tierra, intentando encajar perfectamente de nuevo en sus pisadas. Debía buscar a su padre y llevarlo a casa para poder bañarlo y después meterlo a la casa para que abuela pudiese dormir tranquila. Pero por primera vez no lo encontraba, miraba donde siempre lo hacía y siempre lo encontraba, pero ahora sólo hallaba charcos donde veía el reflejo difuso de su propio rostro.<br />
Cantina, carretera, la banca afuera de la casa de su padrino Heladio. Nada, sólo lluvia y peste. Estaba cansado, lo odiaba por tener que obligarlo siempre a ser quien lo buscaba siempre, por lavar de sus camisas la sangre y el mezcal y casi cargarlo muchas calles mientras habla palabras que no se entienden.<br />
Juvenal prefería pensar en los cientos de rostros que Felipe era capaz de hacer cuando lo miraba directamente a los ojos, o cuando le soplaba en el hocico para que sacara la lengua. Le divertía su forma de moverse y sacudirse la tierra de la espalda. Juvenal no creía en la educación de las personas, pero creía fielmente en los buenos modales de su perro; Felipe. Juvenal se sinceraba consigo mismo y descubría siempre que lo único importante para él en este mundo eran Felipe y su hermana Claudia; en ese estricto orden. Él era su confidente primero, el contenedor de cada una de sus dudas y preocupaciones sobre el mundo y sobre sí mismo, sí alguien lo conocía en el mundo, ese era su perro.<br />
Juvenal sólo apreciaba a su padre por haberle regalado al perro. Una vez escuchó que mientras llegaba ebrio del trabajo discutía con abuela. <br />
- Ya es lo bastante raro como para que no pueda ni si quiera tener un pinche perro<br />
- Duérmete, antes saca esa mugre de aquí<br />
- Yo se lo traje, qué tiene, es lo único que puedo darle<br />
- Báñate <br />
- ¿Vas a seguir mandándome que haga lo que quieras tu, no me sirve madre,, nunca me ha servido, tú no funcionas para mi madre, ¡no sirves!<br />
- Báñate<br />
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APUNTES PARA LA CONSTRUCCIÓN DE AL FILO DEL CIELO*<br />
ABIGAIL RODRÍGUEZ CONTRERASEla bigailhttp://www.blogger.com/profile/13147205015511026177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2879940710445409771.post-79998332977933728322012-10-06T19:39:00.001-05:002012-10-06T19:39:24.713-05:002 de n 28 ó El vaho de su respetable madre, es fétido. La segunda nave del rastro es un útero metálico provisto de sangre. Los cuchillos van y vienen, hacedores de sangre y llanto se pasean libremente. Son la vía por la cual el hombre se determina como poderoso ante los animales sometidos, colgados de ganchos llenos de filo y muerte. Unas botas negras habitadas de los pies blancos de un joven temeroso resuenan a contratiempo con otros treinta pares de botas, y al tiempo entran llantos y aullidos de los cerdos que cada tanto se repiten y vuelven a formas idénticas, formando inconscientes una fuga de música triste y pesada. <br />Le gustaría pensar que Felipe está cerca, acariciarlo y sentir en la piel de cada cerdo el pelo áspero y <br /><br />*Escrito en 2009/ ---> conversión 2012<br />
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Abigail Rodríguez Contreras<br />(Apuntes para la reconstrucción de un rastro)Ela bigailhttp://www.blogger.com/profile/13147205015511026177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2879940710445409771.post-20762248675838077892012-09-29T00:04:00.000-05:002012-10-06T19:21:20.507-05:00Pienso que el mejor lugar para llorar es debajo del agua, apretar dientes, arrancarnos los huesos, llorar, invertebrados llorar, como muros partidos.<br />
. Ela bigailhttp://www.blogger.com/profile/13147205015511026177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2879940710445409771.post-31077467161234541922012-09-13T01:13:00.003-05:002012-09-13T01:29:42.587-05:00ObvioMe dijo que no tiene metas Realmente no las tiene Siempre dice la verdad Es tan frágil como yo, pero ella está expuesta No lo entiendo Escucho música gitana No me muevo Es cosa de bailar pero no bailo Mi lengua tampoco baila Me dijo que los hombres sueñan cosas y cuando cumplen sus sueños, al final de su vida se deprimen porque ya no tienen que soñar, por eso ella no tiene metas, no le ocupa no alcanzarlas Me tomó de la mano y se subió la falda a propósito para que unos albañiles la vieran, con la carne uno consigue cosas, yo le tomo la mano No sé cuánto tiempo más pueda tomarle la mano Me ha mandado una USB de 16 gigas con su padre, es su vida y yo la conservo Hay cosas que me dan miedo Cuando tenía 16 me decía que nunca quería cumplir 17, supongo que es un número importante, también nos vimos a las cuatro de la tarde 16 es un número adolescente, pequeño, es el génesis de un gigante, uno caótico, asesino. Nunca dejaré de ser una perra, se reía tanto al repetirlo, yo le dije que era cierto, pero después de todo, es cosa de autoestima y me gusta que le gusten los halagos Me gusta que se suba la falda, luego fingir que somos novias Nunca nos besamos, porque me da asco Me rio de tocarnos las piernas en público Me gustan las ancianas mirando Tomar chocolate frente a la catedral Hablar de su psiquiatra, la misma psiquiatra de papá Rercordamos la noche en que le hablé a casa después de su llamada, distrajo un poco todo, eso fue terror Quería un cuchillo y no vivir tan lejos, correr y defender y no pensar, de cualqueir manera ya todo había pasado Todo repercute No me gusta que su vida sea para sufrirla.Está gorda, llena de barros, deben ser las medicinas Me da gusto que no sea un esqueleto Me ha invitado cosas, me abraza, sonrie tanto. Extraño mucho Evito tanto Sueño que sueño Espero Espero Espero poder grabar su voz antes que desaparezca.<br />
<br />
<br />
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<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b>SARERTNOC ZEUGÍRDOR LIAGIBA </b></div>
Ela bigailhttp://www.blogger.com/profile/13147205015511026177noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2879940710445409771.post-35578908089339182332012-08-29T00:53:00.003-05:002012-08-29T01:00:20.597-05:00plora<table cellpadding="0" cellspacing="0"><tbody>
<tr class="Header"><td class="ReadMsgHeaderCol1"></td><td class="ReadMsgHeaderCol1"></td><td class="ReadMsgHeaderCol1"></td><td class="ReadMsgHeaderCol1"></td><td class="ReadMsgHeaderCol1"></td><td class="ReadMsgHeaderCol1">Debeser, el últimatum del tiempo futuro. </td><td><br /></td><td><br /></td></tr>
<tr class="Header"><td class="ReadMsgHeaderCol1"></td><td class="ReadMsgHeaderCol1">una invocación a la infancia</td><td class="ReadMsgHeaderCol1">humana radiante, casi lista para el espectáculo </td><td class="ReadMsgHeaderCol1"></td><td class="ReadMsgHeaderCol1"></td><td class="ReadMsgHeaderCol1"> la hiena humeante<br />
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el desplegado del dolor.</td><td class="ReadMsgHeaderCol1"></td><td class="ReadMsgHeaderCol1"></td><td class="ReadMsgHeaderCol1"></td><td class="ReadMsgHeaderCol1"></td><td class="ReadMsgHeaderCol1"></td><td class="ReadMsgHeaderCol1"></td><td class="ReadMsgHeaderCol1"></td><td class="ReadMsgHeaderCol1">me recuerdo este sitio no es apto para actos diurnos, dulces rimas de la lengua. </td><td class="ReadMsgHeaderCol1"> con los ojos grises y la cabeza negra, con el rio de la boca y las palabras llenas de carbón hecho trizas.</td><td class="ReadMsgHeaderCol1"><br /></td><td class="ReadMsgHeaderCol1"><br /></td><td><br /></td><td><br /></td></tr>
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Ela bigailhttp://www.blogger.com/profile/13147205015511026177noreply@blogger.com0