:::Jaula de Carne:::
Abigail RC
Son Tumbas
hoyos profundos rascándose bajo tus ojos
el cansancio y el hambre han armado un ejercito conjunto
han logrado tatuar los poros inferiores a tus ojos
en las bolsas pardas su logro
un almacén de esperanzas infecundas
salpicas de tu tierra de ojeras nuestro cuerpo acuoso
nos haces lodo poco a poco
un muro que ya no te permite ver
una realidad alterna que te estás imaginando
todo el consuelo abriéndose paso hacia el vacío
contextualiza la fe de esta muerte lenta
las tumbas cavándose en el deceso de tu cuerpo
emancipándose ágilmente de la libertad
engullendo en ciclo la destrucción
en la voz quebrada de tu madre-estetoscópica
estás desprotegido
solitario
cicatrizando tu incapacidad de escapar
el ejército potencia los aullidos de tus tripas en la celda
el estetoscopio insano
caza tus malestares infructuosamente
no podrá ayudarte
aún así
procurando no caer le dices:estoy bien
y no es cierto
esta vez te revienta la bomba en las manos
se almacena la pólvora en las huellas dactilares
a micras de escapar
colapsa tu intento por permanecer bendito
en el maratón de los hechos
sucumbe la imagen pulcra de tu agravio interno
agazapado en el cupo infame de los cuartos
se contagian las sobras de cuerpos idénticos
nombres perdidos en las toneladas humanas de rabia
resignación inmediata
atan cada músculo ante horizontes reducidos
esta masa de hombres que erigieron las sentencias en honor a su arrebato
en juicios alterados
una noche menos hacia el límite
hacia la reducción de las horas pestilentes
Esta vez los callos no son barreras
son pasillos conocidos
veloces conducen a las llamas que hoy te apagan
Y ahora somos espectadores parciales en la escena final
un acto paralelo al anecdotario del lodo en que nos has convertido
nos desmoronamos
caemos a gajos como piedras derrumbándose de un cerro
tú nos ensamblas con la fe de utilizarnos próximamente
de reconstruir desde tu visión un horizonte oprimido
después te destruimos como hiciste con nosotros
es un ciclo que termina en nuestro suicidio de ojos
en fin, una noche menos hacia el reajuste de las horas regresivas
hoyos profundos rascándose bajo tus ojos
el cansancio y el hambre han armado un ejercito conjunto
han logrado tatuar los poros inferiores a tus ojos
en las bolsas pardas su logro
un almacén de esperanzas infecundas
salpicas de tu tierra de ojeras nuestro cuerpo acuoso
nos haces lodo poco a poco
un muro que ya no te permite ver
una realidad alterna que te estás imaginando
todo el consuelo abriéndose paso hacia el vacío
contextualiza la fe de esta muerte lenta
las tumbas cavándose en el deceso de tu cuerpo
emancipándose ágilmente de la libertad
engullendo en ciclo la destrucción
en la voz quebrada de tu madre-estetoscópica
estás desprotegido
solitario
cicatrizando tu incapacidad de escapar
el ejército potencia los aullidos de tus tripas en la celda
el estetoscopio insano
caza tus malestares infructuosamente
no podrá ayudarte
aún así
procurando no caer le dices:estoy bien
y no es cierto
esta vez te revienta la bomba en las manos
se almacena la pólvora en las huellas dactilares
a micras de escapar
colapsa tu intento por permanecer bendito
en el maratón de los hechos
sucumbe la imagen pulcra de tu agravio interno
agazapado en el cupo infame de los cuartos
se contagian las sobras de cuerpos idénticos
nombres perdidos en las toneladas humanas de rabia
resignación inmediata
atan cada músculo ante horizontes reducidos
esta masa de hombres que erigieron las sentencias en honor a su arrebato
en juicios alterados
una noche menos hacia el límite
hacia la reducción de las horas pestilentes
Esta vez los callos no son barreras
son pasillos conocidos
veloces conducen a las llamas que hoy te apagan
Y ahora somos espectadores parciales en la escena final
un acto paralelo al anecdotario del lodo en que nos has convertido
nos desmoronamos
caemos a gajos como piedras derrumbándose de un cerro
tú nos ensamblas con la fe de utilizarnos próximamente
de reconstruir desde tu visión un horizonte oprimido
después te destruimos como hiciste con nosotros
es un ciclo que termina en nuestro suicidio de ojos
en fin, una noche menos hacia el reajuste de las horas regresivas
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