Más Imágenes

Otra ilustración de Octavio Juárez Ocelotl con otro poema :)

Sed_ición

A la orilla de este abrevadero, el agua habita bajo las lenguas de los oprimidos

Ela Rdgz

ojos herbáceos

Ilustración: Octavio Juárez Océlotl

Hace un tiempo Ela Rodríguez escribó:

Mis párpados eran como vainas abiertas esperando a que les sacaran los ocho ojos herbáceos

Qué lástima que tengas miedo a tragar estas esferas salinas/Sólo piensa que son como ejotes en tu plato 

Hoy fue ilustrado :)

ojalá este silencio dure poco

Cuando se es feliz, no se tiene mucho que decir :)

A+B=C

Ela Rodríguez

Me decidí por la ruta equivocada a drede, para reencontrarme en el laberinto no confuso que conozco parcialmente. 

Esto es, el retrato espiritual de mis inseguridades

Ela Rodrìguez



I

Hay un caos que rompe el màrgen que se eleva en el entramado del silencio
es un grito muy puro perteneciente al desposeìdo de listones,
que sòlo desea ahorcarse

Aulla al cielo y grita: cielo soy tu azul tristeza
y desgajado he venido a quebrantarme bajo tu saliva helada


traga y muerde porciones ajenas de lo estable
todos los ojos conducen al agua que viene a èl para adorarlo
y se talla la piel con aguamiedo

II

Ahogado en un mar de acetona
el lìquido primrio logra diluir el barco en el que flota
se ahogan los epìritus màs flamantes de su cuerpo


Como por arte de magia
resurge en un ìnfimo regurgitar de las olas
encallàndolo en piedras que punzan

Expulsado de la boca de Dios
la luz que es fuego
queman el paraìso

vuelve el desposeìdo a ser mortal y las heridas le duelen
en estos primarios nudos del silencio
los puños cerrados buscan agua debajo de la tierra
pero no la encuentran
porque el agua no se deja ver

II
Desposeìdo dejarà de serlo pronto
porque aunque èl ahora busca el agua de su resurrecciòn para la inmortalidad
Dios le guarda debajo de la arena
una madeja grande de listones de todos los colores

me niego a retomar las formas canónicas

Ela Rodríguez

La ruta más pura para negarte 
debe caminarse bajo el silencio

pero yo soy uno de esos perros que primero ladran y después te muerden

Felicitaciones, 

enocontraste un problema que obliga a cuestionarte
mientras miras mis mordidas en tu brazo

Ignominioso (reescritura de algún borrador)

Abigail Rodríguez Contreras

Yo soy uno de esos perros que ladran, pero también muerden y rasguñan

sumergidos en el desastre de una tierra que se pudre, yo debería rescatarme, luchar contra la luz que reduce simplemente las distancias.

Las normas gritan la elección de las armas más agudas para dañar algunos de los sentidos que te ayudan mantener  no sólo el recuerdo, sino también afirmar su  calor conservado, no es maldición, ni envidia, es redención ante su aura inmaculada.

Mientras tanto, la lucha que más bien no existe, permanece como el  más deshabitado recurso de mi mente por orillarte a mis paredes. Y de la óptima tarea de embelesarte entre los sueños,  describo mi agonía como tu burla, una que funge también como el disfraz de un último respiro que se apaga

Luchar y la sangre

En esa lucha por negarnos, las palabras tienen la función de gritar mientras callamos/ Y en el inmenso cúmulo de abandono llamado poesía, es que yo cada día vivo un tanto menos

Cartonería

Me marchito hoy desde la lengua. Y en la sequedad de una cavidad que nació para estár humeda decido secarme entero. Uno debe ser congruente y es por eso que fui un cartón mojado que ha vivido corrugadas horas extras

Principio de Incertidumbre

Olvidé por momentos que los perros como yo tenemos una fortuna anunciada

una que padece a cada día, la incertidumbre de volver a perder lo construido

(sólo con palabras, por supuesto)

uno se arriesga y espera ver volver lo que ha deseado

aunque en la praxis, se haya hecho NADA

podría devolverte en la abstinencia de caricias el fuego

retener la mirada más pura de tu yo arrepentido 

y esperar que en las grietas mi imágen actúe

como un poderoso objeto que te obliga a permanecer conmigo

pero podría ser lo contrario

en las reglas están ya descritas las probabilidades

y yo juego, jugamos aunque deje de ser divertido

bisteces imaginarios

Ni soy un bistec, ni puedo congelarme


Ela Rodríguez

Sí pudiese estár en estado de congelación y acumular mi sangre debajo de una sabana absorbente, sería digna de comprarme con un bistec.



Y entonces, podría planear mi vida en torno a un futuro infestado de dientes

de HOMBRES que desean comerme



pero lamentablemente nadie puede congelarme

y tristemente,

jamás seré un bistec

el futuro es conocido, el pasado es el que siempre está cambiando

Ela Rodríguez

N. Se asume púrpura y quemada, pero sobre todo,
por contradictorio que esto sea,
cerrada

Una de las consecuencias más amargas de aislarse, es volverse agua y sentirse, eventualmente:
bien seca

le quedan treinta segundos de autocompasión
prefiere tristemente
provocarse una ceguera 

funciona por ahora, que los menesterosos le soben las heridas, 
hacer sentir al desprotegido, con casa
descenderlo un escalón en la jerarquía da la desgracia

a N. le gusta sentirse peor
mejorarle el panorama a los desconocidos
de hecho, eso es cerrarse
conservarse como lápida

le gusta su temporalidad reducida; sobre-anunciada,
las advertencias neón que circundan el caritativo cuerpo prohibido
 necesitan también apagarse,
 fingir que todo esto, no es tan ilícito

PIEDAD
un poco de caridad mutua

los piadosos sufren apartados de sus seguridades
de sus inseguridades
lo único estable de sus vidas

lo constante ha sido alterado
y el temblor no cesa 

la verdadera piedad entonces, sería el derrumbe de los mundos
y confiar, en el necesario cíclo que podría arbolar sus restos

ojalá

ojalá

algún día N. pueda dejar de pensar

poderes suprahumanos

Ela Rodríguez

intento arrojar mis ojos hacia la estratósfera

para jugar a ser Dios y mirar bien lejos
ubicarla

Dios es el príncipe del voyeur
y yo quiero ser él por un día
luego escucharlo todo

sin mover un sólo pelo
he conversado lengua a lengua con el cielo
falta viajar a tí a cuantificarte la lengua

somos solos y nos revienta la paz
el hecho de que simplemente
nada existe

yosoyyo

Ela Rodríguez

La fórmula más pura de este sepulcro
será en el inicio de lo amargo

Exégeta Imaginaria

Abigail Rodríguezzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz
Contreras

En el principio fue el verbo,

y el verbo estaba junto a la metáfora, y la metáfora era Dios.

Y todas las cosas, fueron hechas por Dios

O quizá

En el principio fue el verso
y junto a él la metáfora

aún así

LA METÁFORA ES DIOS

                                ... y eso explica muchas cosas

Rupturas imaginarias

Abigail Rodríguez Contreras
sarertnoC zeugírdoR liagibA

Las posesiones inefables de un instante, revientan en su desequilibrada demencia, un temblor del agua que desgaja mi contexto

Y en la víspera de la ruptura, un zurco arroja sal, y un devenir de ríos que tiñen la tierra azul violeta nos separan; incluso por colores